Allende mares.

Lo admito, me gustaría haber nacido argentino. Pero ahora ya es tarde.
Debo resignarme a que Cortazar ya no pueda ser mi bisabuelo. Tanto por muerte como por genética y en eso menos mal porque que feo. Tampoco puedo aspirar, por mismos motivos tanatorios, a que Quino caricaturice mi infancia. Ni tan siquiera a que Sabina -ese otro engendro de aborto de argentino- me dedique un tango.
No tengo derecho a que Maradona sea mi Dios.
Tampoco creceré junto a Manu Ginobili, ni escucharé a Fito y a Charly en mi preadolescencia. No lloraré por ti Argentina.

No me invadirán recuerdos de mi infancia al probar el nuevo sabor a dulce de leche de los helados Haggen-Dazz. No conoceré la joda, ni el kilombo. No me cebaré un mate a la hora del té. Ni viajaré en colectivo, ni entraré en un boliche, ni nombraré la concha de tu hermana, ni te mandaré al carajo, ni estaré al pedo, ni seré boludo, ni pelotudo, ni tan siquiera huevon.
Che, que querés...me hubiera gustado poder ser argentino.