Rituales de protocolo.

Es de mala educación apuntar con los pies.
Arremangarse, escupir en las manos y frotarlas delante del Bellocino de Oro.
Comer sopa en el lavmanos.
Estornudar con diarrea.
Saltar a la comba en un campo de minas.
Guardar residuos orgánicos en un tonel con fines recicladores.
También sobre reciclaje, reconvertir los palitos para las orejas, una vez usados y retirada su punta de algodón, en palillos de dientes.
La masturbación en diada de sardana.
Lanzar al mayordomo por la ventana.
Decir "arre" en vez de "vamos, cariño" para alentar al conyugue a no llegar tarde a la cena en el restaurante. Asimismo, preferible decir "aguarda, un momento, por favor" para mitigar sus prisas en vez del popular "só".

De "Libro de Manuel"

Claro que, observa al que te dije, a pesar de ese obstruccionismo subjetivo el tema subyacente es muy simple: 1) La realidad existe o no existe, en todo caso es incomprensible en su esencia, así como las esencias son incomprensibles en la realidad, y la comprensión es otro espejo para alondras, y la alondra es un pajarito, y un pajarito es el diminutivo de pájaro, y la palabra pájaro tiene tres sílabas, y cada sílaba tiene dos letras, y así es como se ve que la realidad existe (puesto que alondras y sílabas) pero que es incomprensible, porque además qué significa significar, o sea entre otras cosas decir que la realidad existe; 2) La realidad será incomprensible pero existe, o por lo menos es algo que nos ocurre o que cada uno hace ocurrir, de manera que una alegría, una necesidad elemental lleva a olvidar todo lo dicho (en 1) y pasar a 3) Acabamos de aceptar la realidad (en 2), sea lo que sea o como sea, y por consiguiente aceptamos estar instalados en ella, pero ahí mismo sabemos que, absurda o falsa o trucada, la realidad es un fracaso del hombre aunque no lo sea del pajarito que vuela sin hacerse preguntas y muere sin saberlo. Así, fatalmente, si acabamos de aceptar lo dicho en 3), hay que pasar a 4) Esta realidad, a nivel de 3), es una estafa y hay que cambiarla. Aquí bifurcación, 5a) y 5b):
-Ufa- dice Marcos.

5a) Cambiar la realidad para mí solo- continúa el que te dije- es viejo y factible: Meister Eckart, Meister Zen, Meister Vedanta. Descubrir que el yo es ilusión, cultivar su jardín, ser santo, a la casa darle alcance, etcétera. No.
-Hacés bien- dice Marcos.

5b) Cambiar la realidad para todos- continúa el que te dije- es aceptar que todos son (deberían ser) lo que yo, y de alguna manera fundar lo real como humanidad. Eso significa admitir la historia, es decir la carrera humana por una pista falsa, una realidad aceptada hasta ahora como real y así nos va. Consecuencia: hay un solo deber y es encontrar la buena pista. Método, la revolución. Sí.

Examen oral.

Hablar, comer, beber, respirar, masticar, reir, besar, vomitar, gruñir, lamer, bostezar, soplar, resoplar, babear, cantar, eruptar, fumar, toser, sonreir, morder, sorber, chupar, carraspear, recitar, mamar, escupir, suspirar, gritar, susurrar, ronronear, callar.

Las siete aureas.

Los seres humanos, como bien es sabido, estamos compustos por un número total de siete aureas eccepto en casos extraordinarios. Todas invisibles a simple vista por el ojo humano, su amplitud, espesor, forma, dinamismo y resplandor viene a definir en conjunto lo que podriamos llamar nuestro armazón espiritual. Las aureas son la siguientes, a saber:

- La termodinámica: proyectada por el calor que expande nuestro cuerpo a partir de los procesos de combustión internos característicos de los animales de sangre caliente. Capaz de ser visualizada con el correspondiente equipo adecuado de visores termosensoriales.
- La odorífica: efluvios corporales devidos a reacciones químicas internas o externas sensibles a ser percibidos por cualquier napia común minimamente capaz.
- La metafísica: compuesta por una especie de plasma etereo formado a partir de la proyección del concepto de uno mismo. Se trata de un aurea autoimpulsada aunque en gran medida a nivel inconsciente, sería bastante espectacular y variopinta entre los diversos seres si pudiera ser visualizada. Podría manifestarse de forma muy sutil en atributos algo abstractos del individuo como la presencia, la elegancia o el carisma.
- El regazo: la compilación de posibilidades mecánicas corporales aplicadas al contacto humano basado en el amor. Serían, abrazos, besos, arrumacos, magreos, caricias, etc...
- La burbuja social: el espacio personal fluctuante basado en aspectos individuales del sujeto unidos a su ambiente socio-cultural más la circumstancia concreta de la situación y momento acontecido.
- Los rayos Summa: creados a partir del choque entre las energías entrópicas de la cuarta y la quinta dimensión que acontece en los contornos limitrofes entre un ser vivo y un medio gaseoso o líquido.
- La metafóricamente llamada muesca del pensamiento: donde se escriben invisibles en escritura taquigráfica de literatura de chuleta todos tus pensamientos off de record a tiempo real. Su existencia es hipotética.
- Tu color de "alma": aunque sin tratarse de un aurea completa en sí misma, si que viene a ser una característica aurea aplicada a las demás que a la vez es indisoluble con ninguna de ellas. Está compuesta por la suave tonalidad cromática que diferencia la -digamos- alma de los distintos tipos de ser ¿La tuya es verde?

Historia de la nada.

La terrible historia de como un bolsillo vacío se enamoró de un agujero de queso de gruller, de como se conocieron en el hueco del ascensor y se pusieron luego a vivir en un socabón en el suelo. Se alimentaron de cáscaras huecas envasadas al vacío, viajaron por agujeros de gusano, mantuvieron un affaire con un hoyuelo, trabajaron de hoyo de golf y de horma de zapato, tibieron por hijo el hueco de un dedal pero y aun a pesar de convertirse en una familia estandart, supieron seguir soñando en agujeros negros.

Mentirijillas de terciopelo debajo del sofá.

Marcadas incongruencias te delatan cuando se te vio usar guantes de amianto para jurar decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad con la mano izquierda sobre la biblia. O te bajas al rellano para perjurar que me quieres a través del interfono con lenguaje Bryce, haciendo el pino, portando un sombrero de papel sobre la cabeza y una nariz de payaso, guiñando un ojo todo el rato de forma compulsiva como intentando señalar que hay alguien detrás de ti apuntandote con un arma. Luego, vas a la verdulería a comprar dos kilos de cebollas para llorar mi adiós o que te retractas oficialmente en público por haber nacido, que sopesas un muestreo de excusas por no haber podido asistir al día de tu nacimiento, que tampoco vas a personarte por motivos de salud en el día de tu entierro, que te disculpen por respirar tu parte proporcional de aire, que solo profesas la fe de erratas aun y a pesar de tener endiosada una duda, que puedes subir a un púlpito en medio de la multitud, pedante y altivo, gritar libertad o sentarte en la trona de un bidé y llorar, que sabes que no sabes nada de física cuántica, que teniendo en cuenta que la luz del Sol esparce de espejismos la faz de la tierra a través de nuestros ojos el vino debería provocar ceguera, que has agotado los sinónimos del verbo malvivir, o que ya solo aconteces en tercera persona inconexo a la realidad circundante con achaques de inconformismo en los que sales en pijama a la calle a pleno Sol. Portador de peluquines, de gafas sin graduación, de tristeza por postín, de fajas, corpiños, bisoñé, hombreras para ser más hombre, plantillas devorolor, cuquillas antibolladuras, collarín ortopédico de bisutería, burka con visera como ropa interior, traje de buzo para ir a dormir. Te apasionan los billetes falsos o de monopoly, los judas de plástico, los pantalones pirata piratas, la ciencia de la mampostería, fingir orgasmos en el metro, el amor siempre entre bambalinas, los burdos rumores inciertos aun por confirmar sin ninguna base científica con presunción de inocencia instigados por complot, los soles que giran alrededor de la tierra, el planeta tierra plano, que dentro de cada átomo hay un chino muy pequeño que trabaja de incognito sin afiliación a sindicato alguno, que las muñecas inchables también tengan sentimientos, el maquillaje de capas calcareas, el doblaje en voz de falsete para contar cuentos chinos, los desfalcos del corazón, los secretos de alcoba de la policia secreta, los centimetros de más del orgullo del hombre, las espelmas de menos del de la mujer, el cortocircuito de la máquina de la verdad, las mentiras piadosas del hombre del tiempo, la sal en la sopa, las respuestas falsas en los concursos de preguntas y respuestas, el brillo de mosaico de vidriera bizantinaentelado en lo translúcido del profundo humor vitreo de una mirada a punto de mentir.

Enquilosadamente ya.

En la hojalata del tiempo se oxida un corazón, sufre un infarto una flor, se marchita un reloj. Envejecen los calendarios y queda hortera el año de tu nacimiento, tus historias versan sobre paleontología, tu ajuar son vestigios de lo ajado, tus palabras epitafios, tu último pestañeo un revival anacrónico de lo que podría llamarse eslabón perdido.
Ahora que el día de hoy es una fecha de caducidad, que tu reloj marca las horas en números romanos y los segundos en granitos de arena, ahora que estás acabado, que tus noticias de última hora hablán del descubrimiento del fuego, ahora que te ves embalsamado en una pose retrograda, que la prensa de hoy está litografiada en piedra de silex ilustradas con pinturas rupestres, que los edificios son ruínas y el destino huellas fosilizadas, el amor un delirio extinto conservado en el ambar de la duda de un semáforo, ahora que todo es pasado. Ahora, ahora se que yo formo parte del futuro.

Escrito escrito.

Pisadas pisadas, lluvía mojada, estrellas estrelladas sobre una negra noche. Valkirias escandinavas lloraron lágrimas redondas por los ojos y dentro de un hondo pozo se hallaba el deseo más deseado. Aire del de respirar o azucar salado y sal dulce, personas humanas habitantes de un mundo mundial.
Pasado pasado de vida vivida vivivida parece ser, es o existe sobre un mar azul marino haciendo camino al andar hacia un futuro por venir de porvenir inasible, azaroso, inexcrutable y sin porvenir.
Se oyen sonidos de líquidas gotas también algo húmedas y redondas, llovidas sobre mojado y existo estoy parezco ser o soy el andariego caminante errante a la deriba merodeador peatón trotador transhumante peregrino itinerante paseante a pie vagabundo transitador podológico cinestésico claqueador trotamundos maratoniano marchador marchante deambulante perseguidor huidizo del Km/0, ombligo del mundo.

¿Quién?

¿Quién esconde tus cosquillas por debajo del jersey?
¿Quién rebaña con mantequilla los surcos convexos de tu piel?
¿Quién olvida pesadillas al son de un despertador?
¿Quién satura de penes tu vagina?
¿Quién ensancha los segundos del reloj de la consulta del dentista?
¿Quién saltea los destinos con una de cal y una de arena? ¿Quién los salpimenta con algo de hiel y de miel? ¿Quién esparce las capas de ambrosía y de bromuro en la lasaña del azar?
¿Quién escribe los libros de instrucciones en las cajas de palillos de dientes?
¿Quién inventa los chistes sin autor?
¿Quién recita poemas a la luna sobre un cielo de alcanfor?
¿Quién Funda el club de los profetas tuertos?
¿Quién inunda de saliba las palabras a través de una oración?
¿Quién imanta mis uñas a tu carne?
¿uién ingresa pestañas en los bancos?
¿Quién plancha las camisas de fuerza?
¿Quién esgrime diferencias insalvables con su homo antecesor?
¿Quién planea su entierro a los veinte?
¿Quién recurre a la quinta emmienda enfrente del televisor?
¿Quién transmigra en escalopendra en esta reencarnación?
¿Quién dirime los flecos del contrato entre muerte y cromosoma?
¿Quién aspira más que una aspiradora? �Quién bate los records de la batidora?
¿Quién mascuya palabras en hebreo poseído por tu caída de ojos?
¿Quién salpica de nutrientes tu solapa?
¿Quién estafa al tahur de los destinos?
¿Quién cronometra al eyaculador precoz?
¿Quién recuenta los ombligos de tu cama?
¿Quién escama al pez de tu conciencia?
¿Quién rellena los profiteroles?
¿Quién alberga esperanzas de infinito a través del arquetipo de un dios reconciliador?
¿Quién achanta los polos de la tierra?
¿Quién hiela el corazón de las vedettes?
¿Quién ensilla el caballo de Troya de tu mirada con una cena para dos?
¿Quién le tose al rey de las alergias?
¿Quién contagia de jergas la sintaxis tan pura de los guiños de ojo?
¿Quién pone en remojo sus pinreles para cortarse las uñas?
¿Quién trufa de quehaceres tu rutina?
¿Quién pone en fila india a las hormigas?
¿Quién le silva a las monjas de clausura?
¿Quién limpia de espinas mi pasado? �Quién lo ha ultracongelado?
¿Quién sutura los puntos de mis íes?
¿Quién arguye como zona catastrófica mi regazo?
¿Quién transplanta su corazón por el mio?
¿Quién prorratea de olvidos mi alma?
¿Quién predijo la lluvia de secano?
¿Quién coño me ha robado el més de Abril?

Paradojas lima-limón.

Era un auténtico erudito en geografía, capaz de decirte con absoluta exactitud el gentilicio de la tribu más perdida del amazonas y, en cambio, no sabe ni cual es su lugar en el mundo.
Trabajaba en el diseño de relojes atómicos de total precisión para la NASA, pero, sin embargo, su corazón atrasa y siempre llega tarde a su cita con la vida.
Afamado antropologo, conocedor fehaciente de toda la filosofía clásica, psicologo reputado, memorizó -en sus ratos libres- la guia telefónica, sabedor de la historia universal y no sabe ni quien es.
Licenciado en logopedia y no sabe decir perdón.
Perito en medicina facultativa, especialista en física cuántica, una autoridad respetada en el campo de las matemáticas, las estadísticas y la lógica aplicada y, aunque parezca mentira, todavía no se ha enterado que, a veces, las cosas son como son.

Y, sin embargo, sin saber nada de enología o viticultura resultó ser un extraordinario somelié.

Pestañeos ante un Sol poniente.

Construyeron un palacio de voces en el que cabía un diplodocus, pero no un alfiler. A través de una arcada estilo mozarabe se llegaba a un lago de bilis o astrabilis en el que distintas dudas se ahogaban: el peso de las sombras, la muerte de las piedras �pesadillas de lombrices? Lord Mussol habitaba en medio del lago posado en un nenufar, vestía túnica blanca con botas de piel de cocodrilo (detalle este último que le hacía bastante impopular entre los anfibios de las cienagas adyacentes). Ël atendía con behemencia las preguntas que le hacían indomitos aventureros que a ese menester habían alcanzado a llegar al lugar, pero Lord Mussol siempre respondía a las preguntas con otra pregunta (medida que aumentaba más si cabe su impopularidad).
-�Maestro, es el cielo infinito?
- �Es acaso, pequeño saltamontes, la tierra finita? -Le decía y el diminuto saltamontes, abrumado, abandonaba a grandes saltos la presencia del viejo Mussol.

- Quisiera saber, Maesse �si es más fácil encontrar la felicidad si te empeñas en buscarla o por el contrario esta llega cuando menos te lo esperas?
- �En tanto no es esta pared donde te posas el paraiso eterno en un segundo, pequeña lagartija?

Lord Mussol mesaba sus blancas barbas y permanecía interperrito ante los enigmas de la vida en medio del lago de las dudas.
Hasta que un día se acerco a su vera un enclenque mozalbete de tez morena, ceño fruncido, vestido en arapos y portando un humilde zurrón de lana de oveja. Y mirando fijamente a los ojos del sabio Mussol le hizo la única pregunta que jamás supo contestar:
- Benerable anciano, osado sería preguntarle �si no es, tal vez, filoxera eso que se extiende sobre la hoja del nenufar?

Tragandoselo el agua del lago -no sabía nadar- el gran Lord Mussol supo en ese instante que hay algunas veces en que la sabiduría llega cuando menos te lo esperas.

Y aun a pesar de ese pequeño detalle, hiperglucemia.

Se que aun no te conozco
y a pesar que eres la remitente de mis cartas de amor
que eres la heredera de mi último granito de arena
y has enviudado un corazón
que aunque jamás me haya cruzado contigo en un paso cebra
eres la objeto directo de los predicados de este humilde sujeto
y hablan de ti todas las canciones del mundo
y eres la madre de mis hijos
la dueña de la mano que arregla la solapa del cuello torcido de mi camisa
que tu cara coincide con el retrato robot de mi mujer ideal
que eres la princesa de todos los cuentos de sapos
y quizá aun ni has nacido
y ya eres la modelo del álbum de fotos perdido en la buhardilla de los viejos recuerdos
porque tu silueta coincide con el perfil de la sombra de la chica de mis sueños
porque eres la protagonista del serial de mi destino
o andaban aun nuestros avatares acercandose de a poco
y tu ya eras la inquilina de la tumba de al lado de la mia
y quizá cuando yo ya iba perdiendo la esperanza de hayarte
aun a sabiendas y a pesar de los pesares de que eres la mujer de mi vida.

El mosquito de la paz.

El mosquito de la paz ya ha llegado portando una gotita de líquen en su pico, proclamando la advenición del verano con su zumbido kamikaze a través de la habitación. A partir de ahora mismo, cambiar jerseis por bermudas, darle al manubrio azul de la bañera, en vez, del rojo y aplicar gafas de Sol a la vida, en lugar, de las monótonas, grises y rutinarias gafas de nube.
El mosquito de la paz insiste en oradar el cielo de mi dormitorio silvando en vuelo raso sobre mi cabeza el toque de queda del invierno, el séptimo de caballería de la imminencia de la canícula, el cumpleaños feliz del solsticio pertinente, la novena sinfonía del devenir maravilloso de la naturaleza. Paradojas de la vida, el mosquito de la paz está cavando su propia tumba y es más que posible que no vea amanecer.

Distancias.

A siete husos horarios de tu vera.
A cuatro canas de la sabiduría suprema.
A tres esquinas de los mejores vegetales de atún con chapata.
A cinco minutos tarde del último tren.
A menos de un nanometro de un precipicio sin fondo.
A segundos luz de la galaxia más lejana que puedas imaginar, algo más aun, en donde está mi hogar.
A tres cortes de pelo estandart de la extinción.
A ciento diez metros vallas de un milisegundo de fama.
A quinientas noches en vela de olvidarte, todavía a 19 días de empezar a contar.
A ciento veinte pulsaciones por minuto de decirte que te quiero.
A 20 años y un día de saldar mis deudas con la vida.
A infinito menos uno de sincronizar, aunque solo sea por un rato, mis coordenadas espacio temporales.
A una eternidad de la juventud eterna.
A un tiempo de planck de la eyaculación precoz.
A dosmil leguas de viaje submarino de una mirada profunda como un oceano.
A seis cocacolas esbrabadas, a cinco notas musicales, a cuatro vueltas de rosca, a tres mutaciones filogenéticas, a dos peldaños de escalera de caracol, a una uña mordida de desaparecer.

km/0: mi ombligo.

Contrato entre la luna y la palabra.

Nosotras y nosotros

Huerfanos de un siglo muerto, reductos transgénicos y macrobióticos del filtro de los días, aguados por lo mucho que ha llovido, brandiendo un chip de silicio como nuevo bellocino, amparados en nuestros cubículos renegamos de Morfeo y adoramos un dios sin párpados capaz de teletransportar un fotón, incapaz de guiñar un ojo.

Considerando

En frio, imparcialmente, que el hombre es un animal lóbrego, mamifero, que suda, almuerza y se abotona. Lo interpérrito de una historia de amor, así como que si calentamos el agua hasta cien grados entra en ebullición. Que debajo de cada cama hay potencialmente un hipotético guisante, un pinchazo n la médula espinal que ni duerme ni deja dormir. Que las bibliotecas están fabricadas a partir de ladrillos, cemento e insomnio, que la autosombra de la tierra nos impregna ciclotímicos de una desbandada de buhos, de un comboy de camiones de la basura.

Decretamos

Que del insomnio nacerá el nuevo amanecer, la luz quealumbrará a losque trabajan de sobra a sombra, a los que viven colgados de la luna y se abanican con su cuarto menguante, aquellos que siempre intentan contar -toooooooodas- las estrellas del cielo y que ven pasar las ovejas del insomnio desholladas colgando con garfios de los cables transportadores de un matadero.

Juramos

Ser adictos a la cafeína como droga benerea, destilarla a granel en nuestro propio cerebro. Envidiar la marmota.
Aplicar la trampa y el desorden en mundos imaginarios, aprender a distinguir albadas de alboradas como himnos patrios. Que le debemos un beso a la bella durmiente, que en cada ángulo de cada habitación hay un soplo de amnesia para acallar tus palabras, que el abajofirmante no se hace responsable de los estropicios que luego pudieran acontecerse durante el día.

Cuando llueven ranas por tus ojos.

Cuando las naciones renuncien a ser niños, cuando los disparos son salvas en tu honor, en las noches en que la filarmónica de una marabunta de grillos consigue aflorar el insomnio de un volcán, la simbenia del autómata que se limpia los dientes como un ritual para que no llueva o que llueva pero que en todo caso el tren no llegue con demora. En ese preciso instante en que se enamora un notario o arría velas de cumpleaños una cuarentona. Cuando por la tele salen niños con hambre de guarnición de un bistec, cuando muere una estrella en el firmamento, cuando a infinito le restamos uno. Ahí en medio de la lucha por salvar de su piel a las focas, en el argumento sombrío de las cuatro fotos de un fotomatón, en la sombra de tus ojos. Justo en el instante en que se parte una nuez o una melodía arremete su in crescendo, en el descenso en slalom gigante de la primera hoja caduca del otoño. En el fondo de una botella sin fondo, en la hora perdida cuando se adelantan los relojes, en el do de pecho de un orgasmo en eclosión. Pero concretamente ahí justo cuando se firma la paz entre los pueblos y sonrie una lagartija y vuelve el cometa Halley, para asombro de los astrólogos, a surcar nuestro cielo antes del horario previsto.

Gotelé.

Sonará el toque de queda del armaguedon y caerán los satélites al suelo como fruta madura. En esa hora crepuscular en que las rejas de los escaparates ondean a media hasta ¿Sabes ya de cuantos bits está hecho el policromatismo de tus ojos? La palabra microondas ya no tiene traducción al volapuk, el prota de la peli siempre muere al final o resta immortal, joven perenne, Dorian Grey enquilosado en sus poses horteras para dejar constancia en su corte de pelo hortera que todo fluye: el rio de Heráclito, los surcos en las arrugas de la cara, el manantial de reductos humanos por las alcantarillas, el plasma que lega a las postrimerias tu alambique nasal.
Pero hay unas gotitas llenas de futuro porque van todas cargadas de pasado hasta el sobrequipaje. Que son radioactivas al contacto con el caldo de cultivo de la génesis de tus entrañas. Por su esencia pringosa es lo único que se aferra al instante, conquista mundos y mata muerte. Con sus microscópicos dientes de marfil muerde el instante presente hasta incrustarse, si degota en la sabana a mordisquitos sulfúricos te hace una botana. A su poder regenerador y purulento sacrificamos nuestros enclenques cuerpos de tiña. Las sobras del ayer pudriendose en la nevera. Amamos tanto a nuestras gotitas que envejecemos para que ellas puedan ir al cole, luego a la universidad y puedan tener empleos dignos con los que parir más gotitas parricidas.
¿Quien cerrará la puerta de mi ataud? ¿Que eso que susurrará antes de sellar el feretro? ¿A quien he de sobornar para que halla flores en mi entierro?
No os suicideis des del precipicio de un lagrimal, pestañas mias, no me abandones piel muerta del contorno de mis uñas, que cese el gotelé de ese grifo mal cerrado a media noche que a cambio vendo a mi hijo no nato a quien jamás pensé ponerle mi nombre.

Del palíndromo de nuestra existencia que donde acabo yo empiezas tu y viceversa.

Hay un vado en tus caderas, pero a veces tu flanco derecho queda al descubierto y en un ataque axial fulminante me persono ictus costelar y te arropo como lycra, me inoculo a ti. Soy el pan de tus bocadillos, el electrón del nucleo de tu ser, la bomba lapa de tu caparazón de crosta blanda. Entonces, aferrado hasta la casi disolución de nuestros cuerpos me convierto en tu hermano siamés y compartimos algunos organos. Porqué vamos juntos a todas partes, unidos como carta y sello, simbióticos como uña y dedo, coagulados como la sal y el mar. Y así funciona analogamente nuestro sistema digestivo y salivamos juntos como los perros de Paulov, entramos en sinergia para ir juntos al baño, sincronizamos nuestras líbidos y logramos la epopeya del orgasmo al unisono y, por ende, presentamos la declaración de renta conjunta.
Somos nadadoras hungaras de natación sincronizada, siempre sonrientes, sin apenas respirar, llevando al límite la apnea risueña de nuestra mecánica coreografía de la convivencia humana.

La correspondencia amorosa entre una boñiga de ñu y un puding de remolacha:

De boñiga a puding: "...la sabana me recuerda a ti. Ojalá algún día podamos besarnos a la sombra de un impal."

De puding a boñiga: "...en la nevera un benerable iogur caducado dice que el amor, cuando es de verdad, permanece más allá del container de residuos orgánicos, que hay un vertedero celestial donde se juntan todos los residuos amorfos ya putrefactos."

Boñiga: "Hoy he oído risas y he pensado en ti. Provenían de unas hienas algo infames...la mayoría de animales salvajes suelen jactarse al ver una boñiga de ñu escribir cartas de amor ¡no me importa! estoy acostumbrada a esta humillación. Si tengo esperanza en lo nuestro podré superarlo todo. (...) Pensar en ti es lo único que me hace permanecer turgente."

Puding: "Hay un calamar a la romana que dice que en su país los pudings y las boñigas pasean su amor libremente por las calles...Pienso en ti. (...) ...ayer intenté volar hasta africa con la ayuda de unas alitas de pollo. No funcionó."

Boñiga: "...las pisadas de los elefantes pasan cerca. Sin embargo, la muerte ya no me asusta...nada puede ser más terrible que no volver a retozar nunca más en tu tuperware"

Puding: "...y creo que voy a hacer caso a la presión social y me presentaré a un puesto de postre lacteo casero...quiero preparar un futuro mejor para nosotros. Algún día me gustaría poder comprarte un bidé."

Boñiga: "Me estoy secando. No creo que pueda aguantar hasta los monzones. Solo quiero que sepas que siempre te amé. Allá donde el destino me lleve ya siempre estarás conmigo. Jamás te olvidaré mi dulce mariscal de tartaleta"

Puding: " Sin ti no soy nada...esta misma tarde me precipitaré al abismo del cajón de la verdura de donde nunca ningún postre a vuelto jamás. Arrevoire, mon amour, mi querida caquita de rumiante."

Hablar bien no cuesta una puta mierda.

Otrora rey de los ciegos, rayano soliquismo, máxime plexiglás, a la postre menudillos. En las postrimerías del periplo de tu piel, paripé en demasie, el preludio de tu boca pro mi esofago en pos de la eternidad. Por doquier, a del castillo, con la venia, señorías, a lo sumo cota de nieve inclusive a ras de suelo.

Las profecías del ahora (para dentro de un rato).

Alguien escribirá las profecías del ahora, luego alguien (podrías ser tu) las leerá. Justo entonces una estrella brillará en el firmamento, un niño llorará de hambre, una ola batirá la orilla del mar.
Las profecías del ahora vaticinan el futuro de dentro de un rato, en el que apareces tu o alguien que se te asemeja, pero que es un poco más viejo, concluyendo un texto. También un caracol babeando la tierra, el ruído de coches en una carretera, dos personas haciendo el amor, un predigitador que formaliza por escrito sus visiones.
En las profecías del ahora, el fin del mundo aun no llega, eso generalmente, porqué a veces, aunque tan solo una de estas veces, si que llega. En las otras lo que viene es un lector que duda o intuye, es un escritor que ha dejado de escribir sus vaticinio y duerme, un amanecer crepuscular, una saeta de reloj avanzando en recorridos circulares, una hormiga en silencio, el crepitar de un fuego ceniciento, en las profecías del ahora para dentro de un rato hay un lector (que podrías no ser tu) que comprende un texto. Pero eso será...dentro de un rato.

La suma de vacíos es como la suma de infinitos, siempre da lo mismo.

Porqué tengo una pizca de nada, un mucho de poco, un tonel de vacío, unas migas de ausencia, una arroba de antimateria, añoranza a granel, esperanza perdida en milimetros cúbicos, un plis plas de soledad hecho añicos, la cautela de un grano de oxigeno en masa, la templaza de unas manos vacías de todo, un cartel de no quedan entradas al cielo, un bolero repleto de todo mentiras, un corazón embasado al vacío, precintado herméticamente. La acuidad de una agenda repleta de hojas en blanco, un glosario de silencios no dichos, las pesquisas de las noches de insomnio vs las amnesias del olvido de las noches de fiesta. Un montante por cero pesetas, un auspicio nihilista al por menor, un currículum minimalista, un precipicio sin fondo, un talon sin fondo ni forma, una suma de errores multiplicada por cero, un zapato sin horna, una ley del silencio proscrita, una carta sin sellos, un final sin historia, el hueco de un dedal, un hogar debajo del puente del pie, un tiempo de Planch para perder el tiempo, una milesima de la millonésima parte de un segundo de asueto para hacer -no hacer- nada en esta vida de átomo sabática.

Tan frágil como una pompa fúnebre.

A mi que me entierren en una bolsita de té, dentro de un ataúd de madera de bonsai (...mi muerte es tan pequeña...) El cortejo fúnebre que esté compuesto por una hilera de hormiguitas, todas de luto, todas inquietas frunciendo sus diminutas antenitas preguntandose las unas a las otras quien es el que va dentro del féretro.
Que no me sotierren, pues jamás sentí verdadero apego hacia la tierra, aun más, siempre me mostré a favor de la derogación de la ley de la gravedad. No quiero tampoco que esparzan mis cenizas a voleo por el aire, me niego a que ciertas personas me respiren. No quiero ser arrojado al mar, ya fui plácton en esta, mi primera vida.
En todo caso, desearía que nadie llorara en mi mi entierro, sin llegar al extremo opuesto y se suscitaran carcajadas de alegría. Dono mis órganos a la ciencia, a la ciencia del desamparo y mi corazón que sea extirpado y enviado por correo contrarembolso a esa chica a la que siempre le perteneció.
En mi testamento lego a las generaciones venideras un iogur a punto de caducar, una metáfora en ambar y el agujero de mi calcetín. Que el requiem por mi muerte no sea soporífero, tampoco contagioso, que mi epitafio diga "colorín, colorado, este cuento se ha acabado", que mi autopsia revele que morí de aburrimiento, que sean sagradas las amebas, porque voy a reencarnarme en una de ellas.

Guia para sobrevivir en la ciudad (Manual del perfecto paranoico)

- Nunca hablarás dos veces con la misma persona, jamás te lavarás -como Heráclito en su rio- dos veces en la misma ducha.
- No repetirás ningún concepto.
- No repetirás ningún concepto.
- Te desplazarás siempre en la dirección del viento para que tu olor no te delate, de espaldas al sol para poder ver las sombras que se acerquen por detras.
- No confies en tus tobillos, podrían ser una trampa.
- Nunca bebas agua embotellada, solo bebe agua del cielo, solo de forma directa abriendo la boca hacia arriba cuando llueva.
- Ten siempre presente que la inocente pajita de una cocacola, puede convertirse en milésimas de segundo en una cervatana mortal.
- Nunca reveles tu verdadero nombre en voz alta, los ácaros pueden oirte, escribelo en un papel, luego prendele fuego. Entierra las cenizas.
- En los espacios cerrados, ten siempre a tu espalda la pared, localiza rapidamente el conducto del aire acondicionado, sonrie levemente, concentrate en respirar con normalidad. Si hay alguna cocina en el recinto comprueba el filo de los cuchillos, también es positivo tener la certeza de que hay papel higiénico en el baño.
- Lleva siempre contigo una maleta con otra muda, utiliza siempre barba postiza, usa sombrero y procura que nadie sepa de que color es tu pelo. Nunca se sabe que podrían hacer con esa información.
- Masca chicle, podrá ser usado aislar hermeticamente algun espacio, será importante que sea sin azucar, tus enemigos podrían colocar micros en los empastes.

Manifiesto rosa:

Los cerdos pedimos...

Que no trituren nuestra carne para hacer hambuerguesas, que no la trituren y la introduzcan en nuestros propios intestinos para hacer salchichas, que no amputen nuestras piernas y las dejen secar en sal para hacer jamones, que no hagan la manicura a nuestras pezuñas para guisarlas con un sofrito, no hace falta, que no cocinen a nuestros hijos en el horno con una manzana en la boca, que no vendan nuestro lomo en rodajas, que no hagan nuestras costillas a la brasa, que no elaboren paté con nuestro hígado, que no hagan callos con garbanzos con nuestro estómago, que no hagan cepillos de dientes con nuestros pelos, que no hagan frankfurts con todo lo que sobre, que, por favor, no hagan platos típicos regionales con nuestro morro.
A cambio, prometemos aprender a dar leche y poner huevos.

Clases de sociabilidad. Lesson One: Direcciones.

Como indicar la dirección de un lugar si alguien nos pregunta.

Ej. 1: �Donde está la calle Torneros?

Siga recto y tuerza a la tercera calle en dirección a la Meca, luego en la siguiente manzana gire de nuevo hacia donde crece el musgo en los troncos de los árboles de las aceras y continue dos calles más abajo siguiendo la ruta imaginaria que trazaría una hipotética estrella de los Reyes Magos de Oriente en Navidad. Llegará a una encrucijada, entonces, guiese por el olor a pan hasta llegar delante de una pastelería dos esquinas más abajo, ahí, desplazandose tangencialmente, como lo haría un álfil, dejese llevar por la inercia de la pendiente de esa calle. Acuerdese de frenar justo un momento antes de estamparse contra la pared y en esa posición extienda los brazos y vaya en la dirección hacia donde señala la mano con la que suele coger la cuchara, si entra dentro de la menor posibilidad de que esa mano sea la izquierda, no se preocupe y siga esa dirección, porque si de verdad es usted zurdo, entonces, estará en otro lugar. A partir de ahí siga veinte pasos adelante, quince a la derecha, tres más al frente y la X marcará el lugar donde está escondido el tesoro. No lo desentierre. Recuerde que tiene prisa, en vez de eso debe mirar al cielo y seguir la dirección de las aves migratorias que en esa zona y época del año cruzan por ese lugar, eso durante aproximadamente los siguientes dos minutos, a partir de ese momento, camine dos pasos cada segundo siguiendo la dirección que marca la saeta de los segundos en su reloj. Ese recorrido curvilineo le salvará de ser arrollado por el tráfico y le hará llegar a una rotonta, a partir de la cual ya sería recomendable el uso de un sextante, en caso de no poseer ninguno empiece a correr intentando perseguir su propia sombra, eso si se trata de una hora Post-Meridian, si es After-Meridian intente huir de ella. Si consigue despistarla, habrá llegado, si no, procure orientarse de nuevo, dirijase a la esquina más próxima y haga pipí: a donde cae el chorrito es el suelo, la parte contraria es el cielo y vuelta a empezar.

Día del libro sin libro.

Un calendario sin més de Abril, un diccionario sin la palabra amor, un vademécum sin arritmias cardiovasculares, un camasutra sin página 69, una biblia sin magdalenas, un obituario sin muertes de placer, un listín telefónico sin teléfono de la esperanza, un átlas sin el país de nunca jamás, un Quijote sin mancha, un piscator sin días de tormenta, un diario que nunca hablaba de tí.

Eva y/o Eva.

Eva de quita y pon, Eva a sol y a sombra, Eva de cal y de arena, de mar o montaña, de carne y hueso, de sal y pimienta, Eva a todo o nada, Eva a cara o cruz, Eva de usar y tirar, sin ton ni son, Eva de hola y adiós, en blanco y negro, Eva ni sí ni no, ni pa tí ni pa mi, Eva de aquí para allá, con gas o sin gas, a capa y espada, contra viento y marea, en cuerpo y alma, en punto y coma, Eva aquí y ahora, Eva de ayer y hoy, Eva hoy y siempre, Eva ahora o nunca.

La tristeza de una cama vacía al despertar.

El hueco del ascensor acurrucado en el lado izquierdo del somier, colchón que aun recuerda el molde de tu cuerpo y podría fabricarte en serie para la posteridad. Pero ahora no estás y con el espacio vacío que dejas en mi cama puedo edificar una urbanización de chalets con jardín y piscina, sentir la agorafobia en medio de un desierto de sabanas y al amanecer te busco entre las dunas con mi brazo sin encontrarte y no quiero abrir los ojos, prefiero seguir soñando que todavía estás.
Aunque despertarte solo en una cama vacía tiene sus ventajas ya que puedes tirarte el Gran Pedo de Hiroshima del Despertar.
Consecuencias a posteriori: reverberación acústica, grietas en la pared, destrozos en el mobiliario, éxodo de vecinos, aumento de la polución, efecto hinvernadero, cambio climático, periodo antidiluviano, extinción de algunas especies. Aumento de la actividad sísmica, nacimiento de una falla en el subsuelo de la habitación, desplazamiento de placas tectónicas, terremotos, maremotos, tsumanis, despertar de volcanes, aparición súbita de un nuevo continente. También, aceleración del eje rotatorio de la tierra, desplazamiento brusco de la órbita solar, aumento del polvo intergaláctico, aparición espontanea de nuevos agujeros negros, alteración del continuum espacio-tiempo, crisis cósmica, advenición del armaguedon, desaparición del universo tal como lo entendemos.

Salpimentado y listo para zarpar.

A la deriba de un jacuzzi, engañado como un caracol, hubieran podido cocerme y no me habría dado cuenta. Parece ser que a mi, como a las langostas, nos gusta que nos hierban vivas.
Y siempre ahí en medio, jacuzzi, los japoneses intentando reordenar el mundo para hacer de este un lugar más placentero, mezclando elementos de difícil reconciliación (agua-aire) en busca del grial de una nueva coca-cola. Del feng-shui de unos calcetines, al origami de crear mundos ficticios a partir de un papel. Entonces, el arroz tres duricias de la vida se pasa, ya todo es nostalgia recordando esos anegados campos de espigas de arroz, tan cosechable, tan grano engendro de vida, guarecedor de hambrunas, portador de hidratos de carbono, de fibra, de fécula y del sueño de un futuro mejor, aun a pesar de yubitsumes, harakiris, tsumanis o del mismísimo sushi.

Vidas paralelas tienden a infinito sin juntarse jamás.

Nuestras vidas separadas por la barra de "Próximo cliente" en la cinta mecánica de la caja del supermercado, pedaleando paralelamente hacia ningún lugar en la bicicleta estática del gimnasio, nuestros ascensores se cruzan a la altura del entresuelo y en aquel paso cebra que nos dedujo, a ti semáforo en rojo, a mi peatón en verde y viceversa, ahí también te amé. Cuando yo elejía mar, tu elegías montaña, si tu alargabas la noche, yo tenía que madrugar, si contemplabas el cielo, yo encontraba una moneda en el suelo, si yo miraba el horizonte, tu te ponías a estornudar. Si yo me hubiera hecho minero, tu te habrías convertido en astronauta. Separados por una coma en la lista de espera del dentista, caminando en paralelo hacía ningún lugar en la cinta mecánica del gimnasio, nuestros trenes se cruzan a gran velocidad a la altura de una estación sin parada y también te amé en ese reflejo borroso que rozó el cristal.

Conversaciones entre el mudo, el ciego y el sordo que está de espaldas II.

El mudo preguntó la hora haciendo un ademán de comprensión universal consistente en dar ligeros golpecitos con el dedo indice sobre la muñeca de la mano contraria. El ciego, a pesar de ser parte evidente del universo, no llegó a descifrar ese mensaje pero al oir pasar un insecto por delante de su rostro intentó atraparlo con la palma de su mano. El mudo, commocionado, supo en el acto que su amigo el ciego acababa de atrapar una hora, la que fuera, y a través de ese gesto se desmoronaba el tiempo a sus pies. A partir de ahí ya no se podía llegar tarde a ningún sitio y la vida era un frenesí, más aún viendo al sordo que está de espaldas bailar una danza étnica con paculiar estilo.

Introspectiva.

Soy un encefalograma plano con la linea del horizonte, una resonancia magnética con la pantalla del televisor respecto del vello de mi brazo, la copia de seguridad de mi mismo en el registro civil por si me pierdo, el patrón de busqueda de mis rasgos faciales a través de una rinoplastia visual, el itinerario vasculante de un buscador de petrolio en las cargas de tinta de los bolis, de un buscador de diamantes en minas de grafito, soy todos mis pelos caidos al suelo, abandonados a su suerte en el lavamanos de un baño, soy el recopilatorio exhaustivo de todos los buenos días, buenas tardes, buenas noches, soy mi hermano gemelo no nato, la voragime de espermatozoides que murieron exhaustos el día que fecundé un óvulo, soy el perfil psicológico del escritor en serie, soy el abajo firmante del contrato de usufructo de un planeta azul, soy la depuración del ciclo del agua en el drenaje de mis riñones, soy la nostalgia de mi mismo justo la semana después de mi muerte, soy el olor a capela del vaho de mis zapatos, soy la radriogafía de tus pezones en mi mirada, la crosta de mi fricción con el mundo en mi rodilla, el virus patógeno mutante que anida en mis entrañas, la pausa de silencio entre mi nombre y mis apellidos, el vagido de un pote de conservas abierto por el elegido después de superar la maldición etrusca del precinto de la tapa.

Usos anormales de la escobilla del wc.

- Exfoliarse la piel raspando con sus puas.
- Remover el estofado con ella.
- Presentarla a las visitas como un miembro más de la familia.
- Venerarla.

Esclavo.

De tu tabique nasal maestro, de tus talones de aquiles de cristal de bohemia, de tu huesito de la alegría de la tristeza, de tu pie izquierdo de levantarte, de tu flequillo trotante caballito de mar de Troya, de tu xilofón de premolares en invierno, del fruto húmedo de tu nuez, de la raíz cúbica de tus cabellos, del km/0 del mundo en tu ombligo, -y cuando me la chupas siempre pienso que me vas a morder, quizá porqué yo suelo desear hacerte una ablación de clítoris con los dientes-, de tus parpados blindados con apertura retardada, del rompenueces de tus ingles, del angulo de 181º de tus esquitiviales en el momento en que, del menú de uñas de tus pies, de tu hombro impermeable y antihumectante, del secreto del alquimista en la química de tus axilas, del reflejo de mi silueta en tu ojito derecho, del museo de cera de tus orejas, del purgatorio de tu espalda, del nido de culebras de tu coño, del cementerio de elefantes de tu ano, de la erección repentina de un escalofrío en tus pezones, del punto de sal en tu lengua, del callejero de Roma en la palma de tus manos, del escrutinio final de pestañas en tu mirada, -porqué cuando te sodomizo siempre pienso que vas a defecar, tal vez, porque siempre he querido cagar en tus manos-, de tus muñecas de porcelana desarticuladas, del lenguage binomial concavo/ convexo de tus cejas, del laberinto sin Minotauro de tus huellas dactilares, de la arritmia cardiovascular de tu dedo corazón, de la punta de silex afilada de tus codos, del encofrado curvilineo de tus caderas, del escondite de ladrones de besos de tu cuello, del periodo antidiluviano en el recorrido que va desde tu ante brazo hasta tu clavícula, - aunque cuando te beso siempre creo que vas a vomitar, quizá porqué siempre he querido alimentarte como un pajarito y reburgitar en tu boca-, de la alopecia lijada de tu vello púvico, del eclipse de armaguedon de tu pupila, de la vera de tu cocsis de los que zarpan al amanecer, de un continente recien descubierto cuando hincas tus rodillas, del listín de telefonos escritos en tu frente, del desnucamiento de hemisferios cuando giras tu cabeza, del cartelito de abierto las 24 horas de tus piernas -porque cuando te follo siempre creo que me vas a asesinar quizá porqué cuando hacemos el amor siempre pienso que te voy a matar y hay un momento en que estoy convencido de que vamos a morir los dos.

Me apetece poner números a las cosas.

1- Amelie
2- El club de la lucha
3- Matrix
4- Forrest Gump
5- El quinto elemento
6- La vida es bella
7- Desmontando a Harry
8- Cadena perpetua
9- El silencio de los corderos
10- Pulp Fiction

Combate peso pluma de metáforas.

Esas cuatro estaciones sin ti, ese amor a la carbonara, este peperoni tuyo, esa mozzarela amarga en las uñas de tus pies. La ropa del revés, la prisa con la pausa por llegar má¡s adentro cada día, más lejos del final cuanto más cerca. Los ojos a la inversa, el as de corazones marcado en la baraja, la voz de la experiencia gimiendo la tabla del siete de copas, un magma a borbotones, una colmena de sal, las ondas hertzianas del vello de tu pubis, la bruma de mi escroto, el verdi en el hoyo dieciocho, la flor de lotto que crece en el jardín prohibido del Edén, el cepo que me atrapa, la cresta del gallo de una ola en la tesitura del mar, el pozo donde se cayó un deseo, el tesoro escondido en la isla remota del mar de las dudas, el adverbio perdido en la acera de enfrente, la pulpa del fruto de la pasión exprimido, la bronquitis aguda del de después de, la incidencia en el censo de Sodoma, la montaña de Mahoma en patinete, el carrete velado de esos cinco segundos, el mundo empeltado dentro de una ostra, los votos de castidad en blanco, el vaho en el cristal del reloj de los orgasmos perdidos, los senos de los angulos inversos al cuadrado, la cara oculta del sello de tu boca, el perfil malo del bueno de la peli, las canas de los pelos de tu lengua, la tregua con el dios de la conciencia, el sapo que nadie no ha besado, la luna en mi regazo oliendo a mazapán, el día de los santos culpabilizados, cipreses a la vera de mi tumba, las velas que le faltan al pastel del día de mi entierro, los ceros a la izquierda del redentor del cielo y del infierno, el buzón donde van las quejas de placer, el carné de socio del club de los poetas vivos, el reino de los tuertos de tu ojito derecho, la amantis atea del dios de los chorros, la gota malaya que colma mi paciencia, el frankfurt de la ley de la mostaza y la demanda, pinzamientos de gente mu zabia.

En alto torre castillo.

En alto torre castillo, princesa cautiva era. Y principe alende mares desde, porque galeón peñascos contra, porque perdido bosque, porque lucha gran oso victoria, porque sendero recorrido que lleva castillo donde en alto torre.
Y principe, que belleza infinita rostro sublime cabellos rizos oro, lucha contra villano torre castillo que manda gigante, brazos troncos, nariz alcachofa, branda mazo que retumba suelo gran estruendo y principe clava espada corazón. Manda dragón que llamas fuego boca aliento mortal que vuela y garras en picado pira envuelto principe cuando zarpazo a punto de morir pero cuello corta y cabeza dragón rueda suelo y nace flor. Cuando villano traje negro, capa diabólica mirada infiernos algo bizco risa maligna dientes afilados aunque caries premolar dieciseis cabalga jamelgo sombrio trote desde puerta castillo donde en alto torre hasta principe y rayo fulminante y principe chamusquina pero levanta y villano lanza afilada jabalina mortifera y herida en hombro principe pero sobrevive y villano daga distancias cortas a punto de rajar garganta pero principe se revuelve pero principe lucha y se faja y principe puñal escondido tobillo y principe heroico talismán y coraje y panza villano maligno puñal clavado, entonces.
Y principe alto torre castillo donde princesa cautiva y principe feliz aunque princesa algo fea y tuerta y mal aliento dragón casi pero matrimonio monarquico apalabrado y final.

Estar caldo de pollo concentrado.

Entre la luvia y un bemol desafinado hay un calambre llamado memoria o ser humano. Hay también una contención intrínsica llamada límite de aguante de la vejiga. Las catástrofes siempre van acompañadas al w.c., a conspirar contra la casita con árbol, chimenea humeante y sol resplandeciente en el cielo de los dibujos de los niños. El arco iris está triste en el garabato de su mueca, diciembre siempre llega tarde en cualquier calendario.
Se masturba el alacrán y su onanismo es mortífero, pero sangra un sémen muscarino que huele a CO2 y brilla como uranio enriquecido. Una escena pintada con cianuro allá donde nace ese acrco iris de tristeza, donde muere, unido por su curva de Gauss-Laplac al pintor y al lienzo, una mujer en blanco y negro.